Minimaliaweb

di Ivano Mugnaini

“Di uomini molto cattivi non si può neppure immaginare che muoiano”. Lo sostiene Theodor W. Adorno nei Minima Moralia, uno di quei libri che piacciono tanto a lui, al mio padrone di casa. Adora citarlo a profusione, quel volume, e predilige quella frase in particolare, se ne bea, esaltandosi, impettendosi, senza accorgersi del sarcasmo soffocato a stento di chi lo ascolta. Non si rende conto che quella massima sembra scritta apposta per lui, anzi, contro di lui.
Dicono che sia infelicissimo chi riconosce il bene ma è costretto a tenerne il piede lontano. E’ il mio caso. Io sono un pittore fallito, mediocre, incapace. Ma ho bisogno di un tetto e di un cielo, un luogo adeguato in cui vivere e dipingere ancora, nonostante tutto. Lui mi mette a disposizione quasi gratuitamente una comoda stanza e una mansarda adibita a studio. In cambio pretende la mia dedizione totale, i miei quadri, la deferenza, l’adulazione, la mia dignità. Il bene sarebbe l’opposto di lui e della sua linda casa-prigione; ma non so vivere ormai senza queste mura di lusso che mi stritolano e mi proteggono.
Bisogno sempre scusarsi di agire bene; nulla ferisce di più. Ho sempre pensato questo: una scusa, un compromesso con la mia inettitudine. Si vive di compromessi, tuttavia, si sa, è normale, si sopravvive cercando di scordare che i malvagi che hanno successo sono insopportabili. Mi resta un po’ di tempo, comunque, per dare un senso all’insieme, ai dettagli e alla prospettiva. Forse, prima di svanire nel nulla, sarò in grado di realizzare un lavoro memorabile.
“Ho fatto un po’ di bene; è la mia opera migliore”: così dichiarava Voltaire, autore assai presente nella biblioteca del mio locatore e molto caro anche a me.
Se dò vita e morte eterna al mio padrone, se catturo la sua espressione più sincera e la fermo nel tempo a futura memoria, sarò servito a qualcosa: avrò regalato all’umanità un monito eterno. Si tratta solo di coglierlo nell’atto della debolezza che ogni essere genera e da cui è generato. L’attimo prezioso è quello in cui sarà se stesso, senza maschere d’orgoglio, senza schemi né finzioni.
Lo trovo, finalmente, solo, stanco, quasi dolce, in apparenza, seduto davanti alla finestra della mia stanza. Gli parlo della mia vecchiaia imminente, dell’avanzare del mio tempo, così, per riflesso, penserà al suo declino, all’abisso della sua vita riempito soltanto da molecole folli di malvagità.
Ecco, il miracolo è accaduto: sorride, pensa, riflette, è lontano e presente, è autentico, ora, è un uomo, è l’uomo. Pochi tratti di matita su un foglio bianco e sarà svelato il misero e terribile mistero.
Le mie dita fremono, indocili, ribelli. Lo guardo, lo vedo, finalmente, ma non riesco a immortalarlo. Mi blocca un senso di disgusto che si tramuta in riso, e infine in rabbia cieca, furibonda. Vorrei farlo a pezzi, coglierlo alle spalle e pugnalarlo infinite volte, finché ho un filo di fiato in corpo. Ho anche un altro inveterato difetto però: sono superstizioso. Rompere uno specchio porta sventura. Sono ancora vivo, e, in fondo, se non si può neppure immaginare che io muoia, non è detto che debba accadere per forza.

di Matteo Pelliti

Il maestro Cosimo Valdambrini stava per chiudere nella sua borsa di cuoio l’ultimo foglio da disegno che aveva corretto, i sillabari portati in prestito ed il piccolo registro di tela verde dove segnava il lavoro del giorno quando, dalla prima fila dei banchi, partì un richiamo secco, acuto, di un autoritarismo impertinente, una voce limpida dal timbro affilato, da bambino di sette anni, di un bambino di sette anni: - Maestro Valdambrini! Le conchiglie, le conchiglie!! Si è dimenticato le conchiglie; non ci ha portato le conchiglie?-
- Quali conchiglie?- disse il maestro Cosimo Valdambrini, sentendosi improvvisamente e totalmente ostaggio del settenne inquirente, come se ogni mancanza della sua vita, quasi del tutto solitaria, mancante, fosse stata smascherata di colpo, smascherata la sua solitudine, la sua tristezza, i suoi fallimenti, le sue delusioni, tutte al grido di “e le conchiglie, e le conchiglie?”; che fine hanno fatto le conchiglie, Valdambrini? Confessa. Quelle conchiglie che avevi promesso di farci vedere, quelle fossili, mica roba comune raccattata sulla spiaggia d’inverno. Dove le hai rubate quelle conchiglie che ci volevi far vedere, Valdambrini? Come hai fatto a dimenticarti di portarle, confessa, confessa! La classe era già all’unisono da qualche minuto su quella sola parola, “CON-CHI-GLIE, CON-CHI-GLIE, CON-CHI-GLIE”, e il maestro Cosimo Valdambrini si teneva la testa, con i gomiti sulla cattedra e il mento sopra la borsa stinta, senza cercare di ricordare dove erano le conchiglie fossili e perché non le avesse portate quella mattina a scuola ma, atterrito, tentava di giustificare a se stesso il senso della sua stessa esistenza che quella dimenticanza gli pareva davvero aver mandato a spegnersi. I bambini uscirono coprendo con il loro coro di conchiglie la campanella, lasciarono il maestro come pietrificato, quasi sotto l’effetto di un incantesimo, di fronte al quale sembravano già compiacersi per la forza paralizzante che la loro richiesta aveva generato. CON-CHI-GLIE, CON-CHI-GLIE! Sembrerà eccessivo, eppure. Quella notte Cosimo Valdambrini non riuscì proprio a dormire…

di Luca Bolognese

Mr Gaut amava narrare racconti, a volte incoerenti, slegati fra di loro, di varia ispirazione. Mr Gaut era sovrareale, talmente sovrareale da non sapere neanche lui dove i suoi racconti andavano a parare. La sola cosa che Mr Gaut aveva chiara e che magicamente durante la notte i suoi racconti si sistemavano e in qualche modo prendevano l’ aspetto di qualcosa di logico. Non era lui che voleva questo, era la natura magica dei suoi scritti, che operava.

C’È QUALCOSA NELL’ ACQUA CHE BEVI….
C’e qualcosa nell’acqua che bevi che ti rende così diversa. Sai di acqua minerale, sei effervescente……
c’e qualcosa nell’acqua che bevi che ti rende così diversa, sai di fonte sorgiva, sei naturale………
c’e qualcosa nell’acqua che bevi che ti rende così diversa, sai di mare, sei salata…….
c’e qualcosa nell’acqua che non bevi che ti rende diversa sai di morte, sei insapore………
Una composizione, una poesia o cosa? Tra i miei ricordi essiccati solo sequenze di parole a cui non riuscivo a dare un senso… forse avrei dovuto fare un passo indietro, forse sarebbe servito a dare un senso ai miei ricordi, ai miei pensieri……

L’ INFINITA PAZIENZA DI DIO
Un giorno, il Buon Dio, stanco delle mille guerre dei suoi agitati figli; stanco di ascoltare tutte le loro insulse ripicche quotidiane, dalle più futili delle riunioni condominiali a quelle più serie degli equilibri mondiali; stanco di vedere l’umanità scotennarsi per un nonnulla, ma attenzione! non stanco dell’umanità, stanco solo delle sue endemiche, ataviche, ridicole fissazioni, decise di fare uno scherzetto a tutti noi…….

…..A VOLTE IN AUTOSTRADA….
Mi chiamo Sigfrido; mi trovo piacevolmente  adagiato sul comodo divano di casa mia,  ripensando a quello che mi è  capitato pochi giorni fa. Sono ancora turbato: l’ innata razionalità che mi ha sempre contraddistinto, mi induce a pensare che sia stato tutto un sogno, ma il mio rinnovato credo mi suggerisce il contrario.

IL SILENZIO SCOMPARSO
Il Silenzio decise di abbandonare la nostra terra lasciando il posto al Rumore Artificiale, il Rumore creato dall’uomo. Una lotta impari che il Silenzio non avrebbe potuto vincere. Il Silenzio aveva convissuto in armonia con il Rumore della Natura e nessuno di loro aveva mai pensato di prevaricare sull’altro; ma un nemico nell’ombra avanzava lentamente il Rumore Artificiale, quello provocato dal nostro umano intelletto illuminato; un avanzamento progressivo e inarrestabile.

I PALLONCINI DAGLI OCCHI GRANDI
Francesca era andata in vacanza con la famiglia in Paprika. L’avevano portata perché volevano farle vedere un altro mondo, altre usanze, altri costumi.  E Francesca,  che era ancora una bambina, non si era opposta. Voleva bene ai suoi genitori e anche se avrebbe preferito rimanere a giocare con le  amiche del  vecchio continente, si rassegnò al volere dei grandi; decise, perciò, di non puntare i piedi e di vedere questo tanto chiacchierato nuovo mondo: la Paprika

MACCHINAZIONI UNIVERSALI
Fu un anno di tempo variabile, variabile a  tal punto che le stagioni non riuscivano  più a distinguersi fra di loro. C’era chi pensava fosse primavera, chi pensava fosse autunno, chi pensava fosse inverno, chi pensava fosse estate. A nessuno passò per la mente che potesse essere smog.